Letztes Wochenende hatten wir mal wieder eine außerweltliche Erfahrung, getreu dem alten Spruch: Sehen wir uns nicht in dieser Welt, sehen wir uns in Bielefeld. Ja, die Sentenz hat einen kilometerlangen Bart, aber so kurz nach dem Heimgang von Peter Alexander machen mich sogar Graf-Bobby-Witze melancholisch. Wie der, wo Graf Bobby erfährt, dass in München jede Stunde ein Fußgänger überfahren wird. Erschüttert meint er: Wie der das nur aushält!

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Meine Erwartungen an mein erstes Trainingslager waren hoch: betrunkene Spieler, die auf den Zimmern in Anwesenheit leichtbekleideter Damen um Unsummen zocken. Mindestens.

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Wenn man beruflich viel unterwegs ist, gehen einem einige Dinge immer wieder ab. Die Heimat ist ein fernes Land, und dir fehlt vor allem deine bevorzugte Biersorte. Manchmal aber kriegt man die Heimat buchstäblich hinterhergetragen.

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Irgendwann ist der Punkt erreicht, wo dir bei aller Professionalität keine lustigen Geschichten über Fußball mehr einfallen. Ist vielleicht auch nicht nötig, den Rest der Welt kann auch zum Lachen sein. Die Vorweihnachtszeit zum Beispiel ist ein gefundenes Fressen für Humoristen.

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Klar, die Kinder müssen es mal wieder richten. Wenn der große Verein, dem du seit dem achten Lebensjahr anhängst, sich so knauserig zeigt mit spielerischer Qualität, dass man sich fragt, ob das noch Fußball ist oder schon etwas, für das noch niemand ein Wort erfunden hat, dann tut es gut, am Rande eines Kunstrasenfeldes zu stehen und einem Haufen junger Hunde zuzusehen, während es einem in den Kaffee regnet.

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Einer der schönsten Aspekte des Fußballs ist ja, dass er Brücken baut. Geht es um Fußball kommt man schnell ins Gespräch. Ich war mal bei einer dänischen Deutsch-Lehrerin in Kopenhagen zum Essen eingeladen und ihr deutlich älterer, kettenrauchender, rasselhustender Mann sprach so wenig Deutsch oder Englisch wie ich Dänisch. Nach dem fischreichen Essen verzog sich Fader Hoste ins Wohnzimmer, angeblich, wie seine Frau behauptete, um Nachrichten zu schauen. Das ist ja immer wichtig und auch in so einer Situation nicht nur gesellschaftlich akzeptiert, sondern es fördert geradezu das Sozialprestige.

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Nach diesem Sommer, der einen mal wieder fragen ließ, wo verdammt noch mal die globale Erwärmung bleibt, wenn man sie braucht, hatten wir eine Extraportion Sonne nötig. In den Herbstferien verschlug es uns also nach Spanien, genauer gesagt nach Alicante, wo wir am Strand bereits am zweiten Tag ein niederländisches Ehepaar kennenlernten, das auf unsere Herkunftsangabe „Bochum“ wie aus einem Munde antwortete: „Ah, VfL!“ Nur falls jemand mal fragt, weshalb man diese Stadt außerhalb von Deutschland überhaupt kennt.

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Barrack Obama ist VfL-Fan. Glaubt ihr nicht? Ich kann es beweisen.

Zwei Spiele des VfL drohte ich innerhalb einer Woche zu verpassen, mehr als in den letzten drei Jahren zusammen. Zum Glück gibt es das Internet und seine halblegalen bis völlig gesetzwidrigen Möglichkeiten, sich Informationen zu verschaffen, und so ließ ich mich am Morgen des 18. September in einer Bilderbuch-Desperate-Housewives-Gegend auf Long Island um kurz vor sieben Ortszeit von meinem Telefon wecken, nahm einen Laptop zu mir ins Bett und suchte eine Seite auf, deren Adresse hier nichts zur Sache tut, die aber, so viel sei gesagt, auf .ru endete.

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Das Spiel in Oberhausen werde ich leider verpassen („Du Glückspilz!“, kippt meine Frau einen frischen Kübel Spott über mich aus), weil ich eine lange geplante Reise ins Land der Riesensteaks antrete. Schon jetzt steigen Gefühle aus meiner Kindheit in mir hoch.

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Manchmal muss man da hin gehen, wo Andy Möller nie war, nämlich da, wo es wehtut. Bevor wieder einige unken: Damit ist nicht ein leitendes Gremium unseres Lieblingsvereins gemeint, sondern eine Musikveranstaltung, zu der man eigentlich nur gehen würde, wenn man es bezahlt kriegte.

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Es ist leider immer noch so, dass sich viele Menschen in meinem Umfeld weigern, ihr Leben nach dem Rahmenterminplan der dfl zu richten. Wie sonst ist es zu erklären, dass sich Scotty jenseits des Großen Wassers in den ehemaligen britischen Kolonien herumtreibt, während sich unser Lieblingsverein von einem Drittligisten das Fußballspielen beibringen lässt?

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Letztes Wochenende war ich mal wieder nur dabei statt mittendrin. Überall, wo ich nicht war, war es interessanter. Ursprünglich hatte ich ja mit zwo Kindern und 37 anderen Verrückten um 08:15 ab Düsseldorf nach München fliegen wollen, um, frisch dem Abstieg entronnen, bei makellosem Maienwetter im Riesenbagel zu Fröttmaning das letzte Auswärtsspiel der Saison zu verfolgen. Das war der Plan letztes Jahr im September gewesen.

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